Un couple jeune attend un enfant, mais seul l’un d’eux se voit en parent
Dans la pièce de chambre subtile et précisément observée de Li Dongmei, un couple attend un enfant, mais il est évident que seulement l’un des deux se considère comme futur parent.
Dans « Guo Ran », le deuxième long métrage intensément émouvant de la scénariste-réalisatrice chinoise Li Dongmei, une future mère perçoit les fissures naissantes dans sa relation à un moment où elle aurait désespérément besoin de soutien et de complicité. Ce drame de chambre, bien que bref et à échelle intime, souvent qualifié de « miniature », aborde des enjeux humains profonds, et se révèle être un déchirant subtil malgré la composition stoïque de Li et l’interprétation retenue et douloureusement précise de Manxuan Li. Empathique et universellement reconnaissable, cette première au concours de Rotterdam pourrait toucher un public mondial dans les cinémas d’art et d’essai, à condition d’être judicieusement promu à travers les festivals.
« Guo Ran » s’inscrit dans la continuité du premier film de Li, « Mama », présenté à Venise en 2020, en tant que confrontation émotionnellement aiguë mais non sentimentale avec la tragédie domestique. Les deux films sont fortement ancrés dans les expériences personnelles de la réalisatrice. « Guo Ran » est l’œuvre plus épurée et concentrée : une représentation claustrophobique appropriée avec seulement deux personnages pendant une bonne partie de sa durée, jusqu’à ce que ce nombre se réduise encore, nécessitant d’autres formes de soutien. Le minimalisme du film agit comme une évocation poignante – voire une critique compatissante – d’un modèle social urbain contemporain où les petites unités domestiques isolées et finalement fragiles ont remplacé un cadre communautaire plus solide. Il faut parfois un village entier pour avoir un enfant, encore plus pour l’élever.
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Yu (Manxuan Li), dont la propre mère est décédée en donnant naissance à sa sœur cadette, et qui n’a pas précipité son entrée dans la maternité, est particulièrement affectée par ces préoccupations. À 36 ans, elle vit une relation apparemment stable mais terne avec son petit ami (Yitong Wang) dans un petit appartement urbain et ordonné. Si ce n’est pas maintenant, alors quand ? Leur routine manque d’affection et d’excitation : des scènes sans paroles de Yu sur son téléphone tandis que son compagnon est absorbé par son ordinateur en disent long sans tomber dans les clichés sur les millennials. Ces personnages ne sont pas réduits à des caricatures accros aux écrans, mais ils ne semblent pas non plus s’activer ou se stimuler mutuellement.
Un bébé apportera du changement, c’est le moins qu’on puisse dire, et Yu soigne donc son début de grossesse — le fœtus, nous dit-on dès le début, est de la taille d’une fève large — avec un air d’optimisme déterminé qui repousse ses anxiétés au fond de son esprit. Guo Ran, le nom qu’elle a choisi pour l’enfant, se traduit approximativement par « comme prévu », comme pour apaiser les doutes de Yu par une simple détermination nominative. Peu de films ont aussi délicatement et tangiblement dépeint la relation d’une femme enceinte avec son corps qui change progressivement : Manxuan Li, immobile mais clairement sensible à son environnement à chaque instant, porte en elle avec une gravité nerveuse un fardeau inestimable.
Cependant, alors que son comportement et son apparence évoluent, son partenaire devient encore plus distant et effacé, totalement absorbé par les exigences liées à son travail sur écran — répondant sèchement lorsqu’elle évoque des décisions qu’ils devraient prendre ensemble, et à peine capable de quitter son bureau quand, après être allée aux toilettes un soir, elle annonce avoir des saignements inquiétants. Aucune larme ni dispute explosive ne survient : Avec des coups de pinceau rapides et calmement dévastateurs, Li et le monteur Qin Yanan articulent la désintégration passive et cruelle d’une relation alors que Yu est en plein bouleversement physique. C’est alors au système hospitalier, par définition clinique, de fournir le peu de réconfort possible, mais c’est à Yu, souvent capturée en gros plan mais bouleversante, de se guérir de l’intérieur.
Li et le talentueux directeur de la photographie français Matthias Delvaux (« Snow Leopard ») peignent contre-intuitivement l’angoisse de Yu en teintes de blanc éclatant et saturé de soleil, que ce soit sur les murs étrangement peu décorés de son appartement ou le confort neutre des draps d’hôpital impeccablement blancs — présentant le monde autour d’elle comme une page blanche, vide mais encore ouverte à la réinvention. En l’absence de musique, la conception sonore précise de Vincent Villa amplifie ou atténue son état d’esprit selon les circonstances : dans un film lourd de silence, les véritables moments de sérénité sont rares. Mais même si la solitude imprègne « Guo Ran », le désespoir, lui, ne le fait jamais : Yu a elle-même, épuisée mais doucement résiliente, lorsque les autres alliés lui font défaut.
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Marc Lefebvre est un économiste et journaliste, expert en macroéconomie et marchés financiers mondiaux.